Barba

Hay varios tipos de barbudos. Están los que tienen una barba cerrada y corrida, los que suplen la falta de pelo con longitud, los que cobijan la barba bajo la presencia de un bigote fuerte y prognato, etcétera.

Yo pertenezco al club general de las barbas, aunque sea de cuatro días. Está a caballo entre malote de anuncio de colonia y actor jóven y lampiño que luce una barba que mejor podía haberse ahorrado y dejar colgada en el lavabo. A veces me descuido y se me pasa de rosca por unos días y cuando beso pincho y el interlocutor me lo hace notar con el ceño o soltándomelo a bocajarro:

¡Pinchas!

Entonces me afeito y siempre hago lo mismo, voy dejándome patillas de motero, perillita de  chulo italiano y bigotillo hitleriano al final, que es el que mas me convence y con el que me paseo por casa con una espumadera en el sobaco a modo de fusta, aunque mi compañero dice que tengo un aire chaplinesco, de Hitler ni sacando los morros y arrugando la frente me sale.

Inspeccionando mi barba he localizado tres canas,  y he dado rienda suelta a las posibilidades estéticas del blanco sobre la cara, sobre todo ahora que tengo un bronceado tan resultón. Me acuerdo inevitablemente de la canción que solía cantar una y otra vez hasta que mi madre me tiraba algo a la cabeza, y que alternaba con la del elefante que se tambaleaba sobre la tela  de una araña. Y con el soniquete en la cabeza me voy a la pelu.

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No siempre voy a hablar de cosas bonitas

Últimamente, cada vez que me miro al espejo me veo menos nuevo.

Quizá debiera pintarme los ojos como las mujeres para disimilar la oscuridad de una ojera, o marcar la sombra para resaltar estos ojos tan bonitos y tal, no sé. Me he fijado después de hacerme una limpieza dental, que es la típica ocasión que me acerca a mi cara en el espejo con cierto detenimiento. Y entre los barros, las varillas de paraguas que me salen de las comisuras de los ojos y las marcas perennes de los hoyuelos me veo arrojado al vacío de la evidencia. Miro mi cara como suelo mirar un mapa, analizando lo que veo, y lo que veo no es nada tranquilizador, son ríos infranqueables y simas abiertas que jalonan el camino, y no me gusta.

El otro día, después de echar un polvo me tumbé en la cama bocarriba y ella me dijo ¿No vamos a follar mas? Yo, saqué mi cigarro de plástico -estoy dejando de fumar- y le dije con aire sarcástico que ya estaba mayor para muchos viajes. Se rió, todavía no sé si de mí o conmigo, de lo que dije o de la patética escena de mis pelos disparados y sudados y el cigarro fosforito reflejando sin compasión. A mi modo de ver, salí del paso, la historia me absolverá, como a Fidel, pensé. Pero poco después decidí tomar cartas en el asunto.

Decidido a enfrentarme a la naturaleza voy a una tienda de deportes y me compro un kit de piscina: gorro de tela verde con una franja blanca, gafas antivaho, una toalla de esas superabsorbentes que parecen un pañuelo azul y unas chanclas. Bañador ya tengo. Me saco el bono-oferta de la piscina municipal para veinte baños. Importe total: 74 euros, no puedo dejar de traducirlo en dos botellas de Cardhu y un par de libros de bolsillo de Vila-Matas, en fin. El primer día que voy a nadar me doy cuenta de que la gente mira de reojo mi bañador pasado de moda hace ocho años; el personal se gasta pantaloncitos ajustados y morcilleros, mis bermudas floreadas son más propias del número más idiota de Leo Bassi que de un bañista de verdad. Como estas cosas no me arredran me zambullo con cierta gracia, pero tengo que salir de nuevo porque he olvidado quitarme las chanclas y el gorro ha salido disparado. Disimular no sirve de mucho porque las bermudas siguen siendo un polo atractor de las miradas de la gente, sobre todo de las socorristas. Al fin, consigo hacer nueve largos y salgo de allí extenuado y con unas ganas de fumar horribles, pero convencido de que no hay que dejar de dar batalla por más que la guerra esté perdida de antemano. Y eso.

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Los puntos suspensivos de Sabina

Lo peor del amor, cuando termina, son las habitaciones ventiladas,

el solo de pijamas con sordina,

la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos

que embalsaman los pájaros del sueño,

los teléfonos que hablan con los ojos,

el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,

remendar las virtudes veniales,

condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,

cuando, al punto final de los finales,

no le siguen dos puntos suspensivos...

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Abuelos

Las miradas empedradas cubiertas de telarañas
Manos largas y rugosas que acompañan la palabra
Los pantalones oscuros se confunden en el Casco
Viejo
Culebreando entre las prisas sin perder la vista
Se funden, se separan, se besan despacio
Cada cual por su lado
La compra en el mercado
El periódico en la esquina

Soy bizco que rastrea sus itinerarios

Para comer merluza con cubiertos pesados
Para dormir un sofá y la boina de antifaz
Me pasan el dorso de la mano por la cara
Me agarran la cabeza para darme un beso
Me despeinan todavía para jugar

Me acerco a su oreja, enorme
le paso el brazo por el hombro y le recuerdo:
Yo de mayor quiero ser como vosotros.

Sonrisa

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Invitación

La fiesta está en la calle, en mi casa, en el malecón de la playa. A falta de París buenos son los rincones que se alegran con el verano y las invitaciones y los guiños con falditas, conocidos -los ojos que guiñan y las faldas que ondulan- pero es que uno es de natural educado, poco dado al abordaje de barcos desconocidos que luego siempre hay sorpresas y quita quita, que ya me conozco la historia.

Apuro el trabajo, limito la escritura, me paseo en albornoz con Vinicious de Moraes y Toquinho, agüita de coco en mano, sales de baño en la otra, ojos cerrados. Camisa fresquita y madruga que te madruga, que ya se levanta el sol a primerísima hora y se espera con ganas el aire de la noche, que viene cargado de estrellas y luna despejada como la frente de un niño.

Disfruta mundo de este rato de descanso merecido, pon el acento en la vidilla y reúne al personal en torno a la hoguera de San Juan o a las velas de las terrazas y las aceras. Las plazas despreocupadas y vestidas de juerga, y yo enmedio absorto con un vaso en la mano hasta que B me toca el hombro y me devuelve al ruedo. Yo pensando demasiado en mis anfitriones, la ciudad, el verano, me recoloco con la invitación en el bolsillo y vuelvo a la fiesta.

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Imaginaria

Lo que son las cosas. Leyendo un post sobre series viejas y nuevas me
ha venido a la cabeza una que de pequeño me dejaba babeando, El Planeta
Imaginario y una pieza de Debussy (Arabesque nº 1) que todavía me
hierve en la memoria. Ahora, un poquito mayor, todavía me quedo quieto
con el tema. Es de esas cosas que me hacen mejor gente y todo, que me
reconcilian con el mundo y hacen que conserve la fe en la especie.

Una versión midi que no está nada mal aquí:

http://www.culturageneral.net/musica/clasica/htm/arabesque_no_1.htm

Disfrutadla con los ojos cerrados a presión o abiertos a más no poder, con el sol desobremesa mojado en el café o en medio de la oscuridad fresca de la medianoche.

Salud.

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Se me mantenga la ingenuidad por favor

Paso media vida de vacaciones, rodeado de cosas pendientes que mis histérica manía de perfección me impide resolver con soltura.

En dos días otra vez a recomponer las obligaciones sin horario y, claro, uno que es de natural desorientado y desordenado tiene que bregar con las ruedas de molino del estómago para sacar adelante algo en claro. Limitar el hedonismo y planificar ciertas cosas, que ya va llegando una edad. No puedo evitar preguntarme de qué manera ns han engañado para que no podamos vivir en estado tranquilo, aunque son pensamientos nocivos que no me ayudan precisamente.

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Ay ja...

... que bonito es el seso, que pa cuando a uno le duele la espalda o tiene la cabeza torcía levanta el ánimo y las faldas y los flequillos y lo levanta to. Que me duele el alma por dentro: seso. Que no se vende na y tol día de un lao pa otro y el bolsillo tien un colador: seso. Que anuncian una mala cosecha, que la mama se enfada:seso, seso, seso.

A mi churri le gusta el colchón que me trajo el primo pala navidá y también tiene razones pa ello. Porque también hay rencores y cansancios y broncas, así que al reunirnos pues ¿Qué vamos a hacer? Pues consolarnos de la manera que se viene haciendo en la familia, con la lencería que nos trae la Nuri del mercao, con las velas de los santos, con las ganas que salen por las orejas.
Así que cuando llega la noche y la Luna alumbra esta laguna de pueblo, en esta caravana y en todas las que hay por aquí vibran las paredes. Seso y seso. Y en la ciudad y en los viajes y en las playas y en los parques y en la trena y en los hospitales y en los conciertos y en los albergues y los hoteles, en las plazas y las piscinas, en la calle, en un globo.

Seso. Ay ja que bonito.

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